Rileggo Chandler e rimango perplesso. Difficile, complesso nella trama e nel linguaggio spesso tirato via eccetera. Eppure, come sessanta anni fa, quando lo lessi per la prima volta, Philip Marlowe con la sua solitudine un pò fané e la sua caratteristica di loser vincente, così americana e così tragicamente incomprensibile ai Trump di turno, insomma funziona ancora, funziona sempre e sempre meravigliosamente.
Il perché Chandler e quindi Marlowe funzionino ancora non è dunque chiaro ma non importa. Forse il notorio e famoso tasso alcolico del suo autore mentre scriveva, ha contribuito a questo fenomeno. Può essere. O forse la sua faccia più nota, quella di un marinaio che per vivere faceva l’attore, anche quello ha aiutato. Resta comunque il fatto che i libri tengono campo ancora più dei film. Resta un mistero nel mistery, tanto per capirsi ma la scrittura di Chandler ha la sua magia, dono raro e prezioso.
Resta il fatto che rileggere Philip Marlowe non dà quel respiro che può dare il Maigret di Simenon nè l’intimità del Montalbano di Camilleri ma riscoprire le sue storie nascoste e dimenticate in qualche scaffaledella libreria resta un sottile raffinato piacere.
