Quando i momenti sono cupi e il senso del non senso di quello che accade è forte, restano quelli che i marinai chiamano punti cospicui, riferimenti riconoscibili e riconosciuti, estranei e presenti alla navigazione. Borges è uno di questi riferimenti e soprattutto nella sua poesia, si ritrova il dono della parola che è tua anche se non ti appartiene.
Fine anno di oltre un secolo fa, anche se di poco, anzi pochissimo visto che è la prima notte del 1923. Potrebbe essere ieri, anzi tre giorni fa.
Fine d’anno
Né la minuzia simbolica
di sostituire un tre con un due
né quella metafora inutile
che convoca un attimo che muore e un altro che sorge
né il compimento di un processo astronomico
sconcertano e scavano
l’altopiano di questa notte
e ci obbligano ad attendere
i dodici e irreparabili rintocchi.
La causa vera
è il sospetto generale e confuso
dell’enigma del Tempo;
è lo stupore davanti al miracolo
che malgrado gli infiniti azzardi,
che malgrado siamo
le gocce del fiume di Eraclito,
perduri qualcosa in noi:
immobile.
Jorge Luis Borges (Fervore di Buenos Aires, 1923)
